El Gobio de Luther y la Gamba Ciega

Superficie de las aguas

2010-11-19T19:58:00.004-04:30

Casi babosa como alga, finísima película que hace flotar las cosas. Secreción de las flores. Allá abajo el vientre de animales curiosos, espejismos que resbalan entre lodo, luz y sombra.

Opacidad que inunda -qué hay sino opacidad. Quizá me lave junto a otros guijarros (frotándonos todos, táctil canción de criaturas lisas y oscuras) y quedemos frescos, retozando cerca de tu entrada. Quizá me quede hundida en la transparencia. O suave, sostenida sobre tu velo.

Y allá abajo un vientre donde cerrar la boca para siempre y mirar, mirar como los ahogados pálidos que vienen a la orilla algunos días: enloquecer como esas cabezas nacaradas que sólo sirven para mirarte.

-.-

Lugar de los pájaros

2010-11-19T19:44:00.009-04:30

Me llama el corazón del pájaro

las historias del viento son delgadas como un cabello

tan largo que traspasa el cielo

ahí donde no puede ya ser más azul

me conformo con ser cuervo

si la pureza es negra en su túnica mojada

en el mínimo universo de su ojo

puede acaso una mujer convertirse en pájaros

deshacerse en bandada sonora

qué pasa si sus ropas eran sueltas como el fuego

será entonces colibríes la mujer

será puro grito

vendrá la lluvia levantando ventanas muy alto

regando la sequía de la lengua

que entonces hablará de árboles

voy al lugar donde laten

donde fulgen y ensombrecen

donde mana el habla de los pájaros

-.-

Blues

2010-11-19T19:38:00.008-04:30

Un río tras los ojos

detrás de todo, al final, un río

sólo gotas o torrente

y eso basta

basta la calma para llegar a ninguna parte

ese lugar azul

al fin, hay vida suficiente

en el fondo despojado

-.-

2009-08-15T21:50:00.001-04:30

Ojo que mira al ojo que mira al cielo donde no hay respuestas
No tiene nada
Un montón de cosas que no existen
Tiene nada
El vacío más fértil
Es un ojo un anzuelo sumergido
Esperando lo imposible que no muerde
Y sin carnada

2009-07-16T11:11:00.006-04:30

Lo relativo juega a Judas: sacrílego o sacrificado.
Se hace la risa llanto y las tragedias jocosas.
A veces deseamos tormentas que barran con todo; otras, preferimos la vida en los restos, el humus, las ramas podridas, la tierra fría.

Diciendo la verdad mienten los oráculos. Tantas señales que no comprendemos. Cae el dolor entre los ojos cerrados, como un hacha ansiosa que había estado esperando el instante. Y luego, una lluvia de mariposas muertas como flores de seda, como cáscaras secas.
La tierra se afanga, borbotea, croa, se escaman los labios. Y hasta nos da gusto la muerte precisa; hasta saboreamos la sal de las lágrimas; nos asomamos a los espejos y tocamos su agua clara:
más allá de ellos las serpientes nadan y se muerden la cola.

(10-2008)

El odio de las plantas

2009-07-14T18:52:00.008-04:30

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Amanecí al cielo , Igual

como un tubérculo ciego

(La brújula sólo el viento

girando perdido)

Amanecí igual , al cielo gris

tan cadáver como antes

pensando con el tallo

oraciones degolladas

Un odio silencioso

que las plantas no eligieron.

(5-2009)

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2009-07-14T15:40:00.007-04:30

Era la muerte un camino
de hojas secas
Un llanto de cuerdas
Un pájaro negro

Era irse y volver
Como agua

Era una cuenca llena de cielo

Y ahora es un polvillo, no más
Una molestia blanca que la gente se sacude

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(5-2009)

2009-07-14T15:35:00.003-04:30

La palabra cielo se forma en un lugar desconocido
Transita hasta instalarse en el paladar, y culmina en aquellas nubes que ya no son las mismas
La palabra cielo es siempre nueva: debería transformarse a medida que se dice
Debería estar hinchada de color. O contener, al menos, un silencio inhóspito que termine de anularnos

(7-2009)

Testigos

2009-05-22T01:03:00.007-04:30

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El tiempo transcurre ajeno, resistiéndose a las mediciones, en la vida de los objetos. Se estira mientras ellos padecen esa calma que los oprime y los condensa.

Nos sentimos observados, juzgados por su sola presencia irremediable –por todos lados, con esos ojos invisibles, con esas vocecitas inaudibles que rumoran sobre nuestra intimidad-: como si estuvieran atentos, rodeándonos en una emboscada, y nos acusaran de algo que no sabemos bien qué es pero que nos avergüenza, así como el culpable se siente condenado de antemano.

Quién sabe si realmente nos conocen, o si acaso, siquiera, reparan en nosotros; ocupados en sus menesteres, sus mensajes que nunca entenderemos, codificados entre la permanencia y el polvo; ocupados en sus ciclos reproductivos -bien hemos notado todos, alguna vez, que tienen la propiedad de reproducirse-.

Acaso esperan a que hagamos algo y no pueden sino aguantarse hasta que adivinemos qué es. Esperan en su felicidad o infelicidad: si es que los libros, las revistas apiladas, las fotografías que ahora aparecen opacas, si es que las sillas arrinconadas, las cestas viejas y el resto de cosas inservibles, si es que los terroríficos ceniceros son felices o infelices: si es que esa existencia orgánica puede definirse en tales términos. (Después de todo, sufrimiento y felicidad son palabras que inventamos nosotros, para definir algo de lo que apenas tenemos una pista, y remendamos la cuita de esa incertidumbre con más y más invenciones).

La madera cruje, estirándose y contrayéndose, los objetos se movilizan inexplicablemente cuando no los vemos. Casi siempre los ignoramos, pasamos frente a ellos como si no existieran; pero, a medida que respiramos cerca y les permitimos ser nuestros testigos, nos vamos quedando, poco a poco, adheridos a ellos.

(6-2009)

Humus

2009-05-19T20:38:00.008-04:30

Estación de manzanas podridas
corazones poblados de gusanos
terciopelo en las semillas

Estación violenta de caídas
de partirse el cráneo mustio
contra el pasto

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(11-2008)